10 mars 2009
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Quelle est la différence?
....Pas uniquement que l'un a une couche et les yeux fermés...Non non...
Vous vous rappelez ce que j'ai marqué à propos du câlin darling, qu'il est le descendant de câlin gracieux?
En voici la preuve en images!
A gauche, darling, à doite, gracieux.
Le tissu du corps n'est pas dans le même ton de marron, darling n'est pas rempli que de billes.
Le vinyl ancien est plus brillant, plus doux, et plus foncé.
De dos, on voit bien la tête peinte de darling. A celles qui ont pu avoir ou possèdent un bébé gracieux des années 90, en état neuf, sa tête aussi était elle colorée à l'origine?
Pour finir, je fais honneur à mon nouvel arrivant, qui s'est fait bien désirer! Il arrive tout droit de chez une vendeuse ebay, une transaction très agréable...
Câlin gracieux est visible page 26 du grand catalogue 1997:
http://corolle-dolls.over-blog.com/pages/Catalogue_1997-2405627.html
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1997
10 mars 2009
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2007
7 mars 2009
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Je vous avais prévenu, j'aime victor Hugo...
Lorsque l'enfant paraît le cercle de famille
Applaudit à grands cris ; son doux regard qui brille
Fait briller tous les yeux,
Et les plus tristes fronts, les plus souillés peut-être ?
Se dérident soudain à voir l'enfant paraître,
Innocent et joyeux.
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Enfant vous êtes l'aube et mon âme est la plaine
Qui des plus douces fleurs embaume son haleine
Qu'on ose pas toucher,
Quand l'enfant vient, la joie arrive et nous éclaire
On rit, on se récrie, on l'appelle et sa mère
Tremble à le voir marcher...
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Les yeux des enfants ont une douceur infinie,
Et leur petites mains, joyeuses et bénies,
Ignorent le mal encore !
Jamais, vos jeunes pas n'ont touché notre fange,
A l'auréole d'or !
|
La nuit lorsque tout dort, quand l'esprit rêve, à l'heure
Où l'on entend parfois une petite voix qui pleure,
Sur des ailes d'azur,
Sans le comprendre encore, vous explorez le monde.
Double virginité : corps où rien n'est immonde,
Ame où rien n'est impur !
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Il est si beau l'enfant avec son doux sourire,
Ses deux grands yeux ouverts qui ne savent pas mentir.
Dans le mal triomphant :
Préserve-moi Seigneur, d'été sans fleurs vermeilles,
De cage sans oiseaux, de ruche sans abeilles,
D'une Maison sans enfants ...
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(Les feuilles de l'Automne, XIX)
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7 mars 2009
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Voici un joli petit texte de Sabine Rosnay, trouvé sur le net. En lien avec l'arbre à poèmes... 
Il était une fois un poème avec des yeux, un nez,
un sourire.
Il était une fois un enfant.
C'est souvent ainsi que ça commence. D'abord on est tout poésie (rappelez-vous), on ne sait pas ce que c'est (et d'ailleurs qu'est-ce que c'est?), c'est nous.
Les enfants ne sont pas tous poètes, les enfants sont la poésie. Surtout les tout petits, ceux pour lesquels "il faut une loupe ou un coeur de mère pour les voir" (JPR Intimité du Christ).
Plus tard, la poésie c'est un monde familier. Quel enfant s'étonnera qu'un clin d'oeil se transforme en étoile filante?
Mais petit à petit elle rentre dans les cahiers d'école, on prend un peu ses distances. Si la transition se passe bien, la complicité entre l'enfant et la poésie sera durable; il est même de grandes chances qu'à l'adolescence on flirte en cachette avec elle, et il arrive même qu'on ne la quitte plus jamais.
Sinon, alors sinon il faut la réapprivoiser, c'est plus difficile (mais pas impossible, rassurez-vous...) C'est pour cela qu'il est si important d'alimenter l'étincelle avant qu'elle ne s'éteigne, de rappeler aux enfants qu'apprendre par coeur c'est apprendre avec son coeur, c'est mettre dans son coeur des mots de toutes les couleurs pour quand il a froid. Il faut faire passer le message aux enfants qui grandissent :
"Enfants, ne fermez pas les portes de votre imagination, les serrures rouillent trop facilement. Enfants, prêtez-nous vos mots, prêtez-nous vos rêves! "
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7 mars 2009
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Le rapport à l'enfance est un point commun fort entre nous toutes, passionnées de poupées.
Il me semble donc que ces poèmes que je vais glisser dans mes pages sauront vous toucher.
En hommage à nos enfants et pour le bonheur qu'ils nous donnent...
Victor Hugo a toujours été l'un de mes auteurs favoris, je reste à chaque fois ébahie d'admiration devant ses écrits et son savoir...
Moi qu'un petit enfant rend tout à fait stupide,
J'en ai deux ; George et Jeanne ; et je prends l'un pour guide
Et l'autre pour lumière, et j'accours à leur voix,
Vu que George a deux ans et que Jeanne a dix mois.
Leurs essais d'exister sont divinement gauches ;
On croit, dans leur parole où tremblent des ébauches,
Voir un reste de ciel qui se dissipe et fuit ;
Et moi qui suis le soir, et moi qui suis la nuit,
Moi dont le destin pâle et froid se décolore,
J'ai l'attendrissement de dire : Ils sont l'aurore.
Leur dialogue obscur m'ouvre des horizons ;
Ils s'entendent entr'eux, se donnent leurs raisons.
Jugez comme cela disperse mes pensées.
En moi, désirs, projets, les choses insensées,
Les choses sages, tout, à leur tendre lueur,
Tombe, et je ne suis plus qu'un bonhomme rêveur.
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5 mars 2009
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